Nuestras hojas amarillas

Él era el mejor. Tenía los ojos más bonitos de todos. Llevaba el océano en su mirada tanto como lo llevaba en el alma. Su sonrisa iluminaba el día.

Me rompí de a poco, pero con prisas. Me volví polvo. Pasé por la etapa de negación una y mil veces. Le lloré y le extrañe como a nadie.

Piérdete. Desaparece y vuelve a encontrarte. Descúbrete. Conócete. Ámate, mucho y plenamente.

Pasaba el tiempo y yo seguía en lo mismo: llevando a cabo el intento inútil de sacarme la única idea que acaba con mi estabilidad. Le quería. Siempre lo hice, pero sentía que lo nuestro no daba para más y que debía dejarlo ir, solo, junto a mis recuerdos.

¿Quién sabe cómo nace una estrella? Fue la pregunta que me hice mil y un veces cuando miraba al cielo. Sabía que ellas brillaban en algún lugar del universo, que eran una unión de hidrógeno, helio y de algunos materiales adicionales...

Todo comenzó de pronto: justo en el preciso momento en el que noté que estaba demasiado rota... incluso para escribir. Entonces, noté que veía todo desde una perspectiva única y escribía solo sobre tres temas en específico. No varíe. No oscilé.

Llora, maldita sea, llora. Desahógate y deja de romperte de a poco. Destrúyete. Fragméntate de golpe y deja de esperar que el martillo caiga.

Nunca lo supiste pero, te quería, joder, y no sabes cuánto. Te quería tanto que habría hecho de todo para que sonrieras: habría contado cada estrella para ti o hubiese esperado que pasara una estrella fugaz; te habría dado miles de abrazos...

Espero que estés bien, que aún me recuerdes y que tus proyectos se estén cumpliendo de a poco. Debo admitir que nunca dejé de escribir y, en parte, lo hacía con la esperanza de que algún día me leyeras.

Dime que no. Dime eso que todos intentan ocultarme. Dime la verdad. Sé crudo conmigo y no me digas "eso es parte de la vida". Sé franco: dime todo lo que piensas y lo que los demás piensan de mí.